Somos tres viejas
que les damos de comer
a las palomas.

Un caracol
de carne blanca
ondea en la arena.

Por el recambio
de hojas, las ramas
por demás peladas.

En la tormenta
quedan los semáforos
hablando solos.

Postal del campo.
Y sale vapor
del sudor de los caballos.

Fosforecente
el gusanito verde
vive con vigor.

Ruedas oboides.
Le llevará un otoño
llegar en carreta.

Concisa tarde
se transforma en cruda
noche de invierno.

Aquí la ciudad
después el río
y en frente mi isla.