Batir de alas.
Sonar de tambores
de tribus indias.

Por la ruta voy
muy ansiosa de llegar
a ninguna parte.

Sobre la línea
que deja la barca
el propio atardecer.

El fuego renace
el viento lo aviva
se cuece la papa.

Como parte
de un proceso
riego la plantación.

Sobre mi rostro
una sombra circunstancial.
Pienso en todo.

Opto por dejar
el arroz compacto
como pan francés.

En el universo
silencioso, solo
se escucha mi radio.

Caricias del sol.
Luego de las diecisiete
porque antes no.