Miro el suelo.
Maldigo los pesares.
Colchón de hojas.

Ranas y grillos
no me permiten
escuchar lo que pienso.

Tomo té
como arroz
y no consigo novio.

En la memoria,
Tú, aquel gaucho,
de polaina y poncho.

En el tranvía
del otoño al invierno,
no quedan lugares.

Fuera de hora
algo de rocío
en un mechón de pasto.

A mis zapatillas,
gastadas las suelas,
las tengo de oferta.

Pese al elixir
murió por los cuernos
de su señora.

Las bellas flores,
aún ajadas,
son arte de admirar.

En el estanque
el molino funsiona
con solo dos aspas.