Sopa caliente. Con palillos remuevo el rico shitake. Exhibo entre los blancos dientes una semilla de lino. Debería llover, el rocío ser, costumbre obligada. Exhalo odio que maldigo el tufo de la alcoba. Sordo silencio en la noche serena. Luna borrosa. Suena a utopía un estío seco; pero ni gota cae. La leña habla a través del fuego; caricias al alma. Antes de la doma, salta la valla el potrillo bagual. Los cantos del grillo y la guitarra, en sinfonía total.
Texto agregado el 16-05-2024, y leído por 36 visitantes. (1 voto)