Sopa caliente.
Con palillos remuevo
el rico shitake.

Exhibo entre
los blancos dientes
una semilla de lino.

Debería llover,
el rocío ser,
costumbre obligada.

Exhalo odio
que maldigo el tufo
de la alcoba.

Sordo silencio
en la noche serena.
Luna borrosa.

Suena a utopía
un estío seco;
pero ni gota cae.

La leña habla
a través del fuego;
caricias al alma.

Antes de la doma,
salta la valla
el potrillo bagual.

Los cantos del grillo
y la guitarra,
en sinfonía total.