El viento forma huracanes
con los vestigios del incendio.
El torbellino oscuro
de cenizas, de heridas,
de un pasado incomprendido,
rasga el velo
y lo mancha de sangre, de piedra,
de aquella cólera racional
que se dibuja en la mirada,
en el espejo y película
que la memoria rueda en su teatro.

El viento forja la espada
y con ella cortamos el cosmos,
en los barrotes que inventan,
con sutileza bajo la tierra,
la jaula de huracán oscuro.

En ella está ausente la luz
que ausculta el camino de su laberinto
porque la antorcha magulla las manos
incendia la cama
y descubre los monstruos
hechos de santo y profano barro
que atemorizan al niño curioso
y al niño castigado.

¿Una vida de fuente herida
o una experiencia cauterizada?
Me encendí de sol
y tomé los escombros,
las riendas del viento,
y los dejé llover
en la claridad del mar
de aquel amplio y eterno olvido.