Aquella noche soñé con unos vendedores de libros. Cuando pregunté el precio por aquellos dos ejemplares, no pude salir de mi asombro. Cómo era posible que aquel volumen tan poco voluminoso costara cuarenta mil euros. Es el último sueño que recuerdo. Quizá diga de mí algo, pero yo no lo interpreto de ninguna manera que no sea lo corriente de lo surrealista que suelen ser los sueños. Eran un chico y una chica. Creo que llegaron a entrar en casa. Ni que decir tiene que no los compré, creo recordar. Cuando desperté aquella mañana tuve una intuición. Corrí a la biblioteca y extraje un libro. Detrás había una fotografía que creía haber extraviado para siempre no sabía de qué manera. Una preciada foto, con mis amigos. La escaneé y la mandé por correo electrónico. Aquella mañana no cesaron de llamar por teléfono, desde distintos lugares de España, incluso del extranjero. Aquella preciada foto había tocado también el corazoncito de ellos.
Una de nuestras amigas había alcanzado el éxito profesional. Sus pinturas cotizaban. Me llamó desde París, y me ofreció por la foto en la que todavía éramos inocentes todos, cuarenta mil euros.