Los poetas no suelen ir
a recintos llenos de flores,
los verdaderos poetas van al inferno
a cultivar flores negras,
ellas también son hermosas,
su aroma es más exquisito
que las amarillas, blancas y rojas.
Cuando un poeta se encuentra
con la mujer del expresidente,
lo primero que le mira es las tetas,
sí las tiene grandes, así mismo se dice:
"Con razón el niño creció fuerte".
Luego le mira el alma y dice:
"Con razón su hijo es un ladrón,
ella no tuvo alma, sí la hubiera tenido
sería poeta y no presidente".
Los poetas, al pan no le llaman pan
ni al vino vino, de hacerlo no serían poetas,
serían panaderos y fabricantes de vinos.
Al pan, yo le llamo alimento
que calma el hambre de mis versos
y al vino elixir para el espíritu.
Yo me voy mar adentro,
a buecear en las aguas profundas
y luego al laberinto voluntariamente,
sin linterna ni el hilo de Ariadna. Sí me pierdo,
me causo una herida, así encuentro la salida.
Salgo con una flor negra en la mano,
afuera mi musa, no se cansó de esperarme
en la tormenta.

Autor: Pedro Moreno Mora
@