Ahí están las puertas abiertas
de la violencia, del sin sentido;
hacen parte de la respiración,
hacen parte de la intención,
se buscan, se buscan espacios diferentes
sabiendo que no existen,
sabiendo que la condición humana,
es una y solo una;
alguien intenta escapar de sí mismo, y
solo encuentra un vacío al otro lado,
dando la vuelta se dará cuenta que
siempre estuvo en el lugar que respira.

Siendo esto verdad
queda por aceptar
las historias de los sauces
sus sombras nocturnas
en las también se cuelgan
embriagados laberintos.

Vengo de escribir desde
que mi padre no podía respirar,
vengo de escribir desde que
mi hermana cruzó el umbral
de las palabras,
vengo de escribir desde
estados de extravío
queriendo replicar
la imagen de la tabla de salvación;
que otros náufragos
han explicando que nada
ha sido
entendido.

Una filiación de sangre
gestada en historias inconclusas,
hace parte de un temblor
imperceptible pero profundo.

Aclamar al dios que no existe
rogar al que existe,
pedir, rogar, implorar
desde las calles de una
respiración agitada.

Las distancias se hacen
escenarios de tragedias,
tras los telones, entre las
sombras de candilejas naturales
duermen esperanzas
que tienen códigos
elementales, pero esquivos.