Inadvertidas y mal olientes
cloacas, sórdidos vertederos
sobre sus brazos se mecen
la turbiedad entre grises y oscuros

Entre sombras y medianoche
se escucha la voz del borracho
el sonido de las calles con ritmo de jazz
se confunde con el chillido de las ratas


En mis pesadillas me pregunto
¿De dónde nacen? ¿Hacia dónde se dirigen
las aguas grises de los vertederos?
De vez en vez el vagabundo
las carga en su indigencia
un sorbo ¿hará la diferencia?

La pobreza del mundo,
esa cruda indiferencia
la danza del hollín converge
en el poder y la opulencia
entre traje y corbata la avaricia sonríe
mientras la ciudad duerme
su miseria se cuela por las alcantarillas.