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Tirita el árbol.
No se oyen los graznidos,
y solo canta el búho.
Cojean las horas,
avanzan en silencio;
con su capa de grises.
Nada interrumpe;
solo el viento del sur
que toca a mi puerta. |
Texto agregado el 05-11-2023, y leído por 106
visitantes.
(6 votos)
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Lectores Opinan |
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07-11-2023 |
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tiritan las letras como siluetas encalladas en el mar, desde la quietud de tus versos las vieron volar... saludos alejandroeder |
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07-11-2023 |
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Tu poema me ha gustado mucho, amigo. El árbol tirita de frío, por el viento o por el miedo? Ese viento del sur que toca a tu puerta, me da miedo. Muy bueno. maparo55 |
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06-11-2023 |
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El viento tal cual lo veo estos últimos tiempos no sólo golpea puertas, ha destruido mucho últimamente y no hablo de la brisa, sino del viento que no quiere irse. Tu escrito es encantador, saludos. ome |
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06-11-2023 |
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Es un texto breve que se expande en la mente con mucha belleza. Saludos, sheisan |
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06-11-2023 |
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Bello. Mucho. MujerDiosa_siempre |
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05-11-2023 |
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—Incluso los grises del silencio parecen nubes que tristes se mecen en las ondas del viento. —Saludos. vicenterreramarquez |
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