La lluvia no destiñe
las hojas ya verdeando,
ni moja la esperanza
de las flores que esperan.

Es solo que entibia
la primavera fría, y tardía
en una canción que añora.

Una nube caprichosa
que desea escuchar
cómo laten sus gotas
en medio de la tarde que se va...

Luego al entrar la noche
quizás, querrá calmarse,
esperar un nuevo día
que se avecina pronto,
trayendo los colores de muchos...
que en domingo aplaudirán
a aquellos que supieron ganarle
con afán y trabajo
lo que el país espera.

Pasa un tren que nos deja
pasajeros extraños,
y se lleva en su viaje a otros
que no, nos fueron tan extraños.

La historia nunca olvida
aunque muchos podamos
hacerlo sin justicia.

A-M-R