Me prometiste volver al cabo de tres meses; han pasado tres años y nada que haz vuelto. Ni siquiera me has llamado para preguntarme: ¿cómo estoy? No sabes que me sacaron el apéndice y dos muelas y una solitaria de tres metros. Me da la impresión que en el viejo mundo te olvidaste de mí.
Me he dado a la tarea de terminar esos 25 cuadros que dejaste en obra negra. El día que los veas terminados, te asombrarás de lo bellos que quedaron. En tus pinturas oscuras, puse demasiada luz. A los que brillaban mucho, oscurecí un poco para no maltratar la vista de los espectadores. En fin, todo esto ya es historia. Hace un mes expuse nuestra obra en el museo de Louvre. Ni te imaginas, la cantidad de elogios de los críticos de Francia y el viejo mundo. Logré vender diez cuadros, con el dinero que me pagaron, me he dado la gran vida. Sí no hubieras hecho ese viaje, nada de esto habría pasado. Yo seguiría siendo ese pintor que nadie conoce, pero aún así pinto con mi alma, cuando empiezo una obra, no quedó tranquilo hasta terminarla. Antes de irte me dijiste que ibas a Madrid a cobrarle venganza a la vida, pues estabas segura que esta vez triunfarás en el mundo difícil del arte. Hoy me enteré, que te fue mal en la exposición de tus cuadros. No te preocupes que ya cobré venganza en la ciudad luz. Lastima que no podamos celebrar y volver a pintar juntos, hoy me enteré que a los dos meses de viajar a Madrid, tu corazón se detuvo, justo a la media noche. Tus cuadros firmé con tu nombre.

Pedro Moreno Mora