Estoy vacío desde que
una espina del desaliento
hirió a mis prestos
gnomos inspiradores,
que traviesos solían
jugar en mi mente;
cojas las palabras
que no pisan bien
para fundar esta noche
un cruel o alado poema.

Vacío, voy buscando
el remedio providencial
que pueda reparar
mi muda grave pluma
y al fin saciar
el encendido hambre
de mis blancas hojas
que sueñan ansiosas,
cual novias vírgenes,
vengan vehementes
los vocablos precisos
melódicos y rimados,
para que las embaracen
a punta de recios versos.