No sé escribir nuestra historia
todo se desvanece al instante,
es como el humo que se agita, y huye.

Despoblando las horas en silencio
arrancando momentos indiscretos
dejando solo al vagabundo desvarío.

Muchas, y tantas noches de tristeza
llorando a la luna esa agonía mustia,
tratando de borrar lo ya escrito permanente.

Ya agoniza la historia, y la palabra
se vuelan a buscar otros caminos
donde poder rondar bajo la luna,
sin esperar que el tiempo lo decida.

Un día vendrán por esta historia
quizás como aventura o alegrías
a mofarse de tantas palabrerías.

No se aun si existe los que buscan
tener a mano un sendero extraño,
encontrar lo que nadie nunca pudo
y sentir que el escribiente aún existe.

A-M-R