EL AYER red




Hay un perfume de nostalgias
Que inundan el ambiente.

Olor a cartas viejas.

Flores disecadas por el tiempo,
Entre las hojas de aquél libro
que ya nadie lee.

Descansan como muertas
junto a los viejos cuadernos
de versos inconclusos
que dibujan
entrelazados corazones
con tu nombre. Y se agrandan los recuerdos
estirándose las cuencas
de las manos, sin asirse de nada.

Arenas que se escapan con el viento
Y forman otras playas.

Todo es silencio.
Todo es ausencia.

Es inútil que florezca la palabra.

Hemos agotado el argumento
en este exacto momento que te marchas.