EL OCASO


Cargaba en su mirada todo el paso de los años. Se desplazó torpemente sobre sus doloridos pies y entró a la habitación.

Una jornada más llegaba a su fin para el andrajoso anciano. Siempre había sido peón de campo. ¿A qué otra cosa podía aspirar si era casi un niño cuando quedó huérfano y tuvo que ganarse el pan arriando vacas en la zona de Pradere? Después trabajó en quintas, fue canalero y hasta llegó a domar algún matungo mañoso en la estancia de los Turcos.

Pero de eso casi ni quedaban huellas en su memoria: era parte de su historia olvidada. O casi olvidada. Porque don Hansen, que así se llamaba el viejo, aún guardaba en un rincón de sus recuerdos aquél amor que en sus años mozos lo hiciera sentir importante.

Acodado en la ventana de su pocilga, como cada atardecer, paseó su mirada por el camino que se extendía ante su vista, como si estuviera recorriendo su vida misma.