CICA SOY

De tres cosas no sé para cuál doy:
filósofo que en versos comunica,
un poeta de ideas, o esa cica
del engaño sin armas de un convoy.

O quizás en el fondo sea esa cuica
que ignora lo de ayer cual lo de hoy.
Y en versos no supero al taxiboy,
como falsa madera de formica.

El cavilar de siempre, a eso voy,
no agita las campanas ni repica,
pues mi ignorancia es cada día más rica.

Mi pensar en poemas tiene chica
la gracia del que triunfa en un rentoy:
Que en pensamiento y versos, poco soy.