Soy hierba de otoño,
sombra de lo vivido,
barro de varios olvidos.
Antes era un hombre,
una posible verdad,
ahora soy penumbra,
bronca en el viento.
En el aire golpeo todavía
y no hay respuestas
para dolorosas preguntas
e incertidumbres ciertas.
Detuve mi construcción,
se tumbaron mis andamios.
La sorpresa y la nada,
desalientan la voluntad.