Sonidos que aparecen
en el amargo atardecer
en la desaparición de lo establecido.

El duro clamor de piel
arrugada y añeja,
llena de historias desatadas
por el viento que sopló alguna vez.

El dolor de la roca,
la aparición de las grietas,
el baile de lo muerto,
la pasión de lo incontrolable.

La niña llora y grita
como si estuviera en la cuna,
pide auxilio pero no ve que aquí
se camina por Atacama.

No hay petición correcta..
en los cambios de estación,
en la angustia de la perdida
no hay demanda que valga.