Juana dormía su libro en el balcón. La arremolinaba con sus manos. Abrazaba el frio desamparado y le cantaba una canción.
Su libro roncaba en la hoja 50 y despertaba en la 52. Tenía el sueño cortado de café con leche. Un sorbo fuerte que quemaba sus entrañas, abriendo las fauces para que el frio del invierno apague su fuego.
Juana bebía en su balcón, su lengua jugaba a la bossa nova. Entre erres y bemoles, el sonido se mezclaba con el viento. Una música de algodón acariciaba su cuerpo, mientras el libro dormido, suspiraba un jazmín hervido.
Los verbos cambiaban y Juana se abrazaba. Las hojas volaban y la luna, borracha, bajaba por el último sorbo que un cantor dejo.
En el balcón, un libro dormía a Juana.