Lento avanza el hombre por la gruta, la noche azul profundo antes del amanecer, lo sostiene como una sombra china mientras camina, con pies cansados, surca con las chalas en barro su esperanza… Lento avanza con el poncho y las semillas en su morral de lana descocida. Riega las semillas embotado en sueños que no llegan nunca y aunque no quiera despertarse, solo el tiempo lo germina. Mastica su miseria y las estrellas que lo miran le iluminan, le sombría la cara la chupalla polvorienta, de paja y sol descolorida… los ojos todavía le brillan, a pesar que se le cierran como dos capullos aferrándose a una vida… todavía la noche es fría y en el valle, antes que las flores, se despiertan los sueños que semillan, todavía la noche es fría.