El aire entrecortado,
pesado, inabordable.
Sillas viejas mirando
del vacío su función.
En la mano la nube,
presente, casi invicta,
del arrabal de los años.
La nocturnidad recuerda
una joven novia antigua,
un querer entre otros,
que se desgaja lenta
en el vaho del espejo.
Llueve, y habla con la lluvia,
viajera vagabunda,
de escenarios irreales
Muerde el silencio
un determinado aroma,
vestigio de algún vino
o de cosas del olvido.
La tristeza lo derriba
como culpa o profecía,
mientras su sombra
metálica se duplica
por la sorda habitación.