Viernes santo,
el Señor ha muerto,
se llevaron su cuerpo
a un sepulcro nuevo,
con piedra segura,
fuerte lo han sellado.

En la cruz vacía
la sangre ha quedado,
sangre de sus manos,
de sus pies, del abierto costado.
La tierra se bebe
la vida que ha regado,
Jesús con su sangre.
Y en el suelo rojo,
clavos han quedado.
En la tierra del Gólgota,
en apenas horas,
perfumando el aire,
flores han brotado
son blancos los lirios
que el dolor ha sembrado.
M R.