Me siento como ese perro que ve los colores, sólo que ningún otro perro le cree.
Y me siento así porque veo en tonos grises, y los perros no hablan. O por lo menos, no hablan nuestro idioma.
Porque soy como ese perro feo, con costras en el cuerpo, tiña, sarna, parásitos y sin dientes. Ese perro listo para morir en la perrería.
Porque no da para una muerte en una veterinaria, o menos para unas últimas palabras de cariño del humano-dueño-padre-madre-hijo perro
A los perros feos y sarnosos nadie los quiere
Es como si hubiera nacido incompatible con el amor
Con alguien que sintiera eso por mí
O yo comprender qué es eso realmente
Es como si hubiera nacido incompatible con el amor, con la familia
Como el perro feo que nadie quiere adoptar
Al que vive en la calle a su suerte
Listo para morir en una mesa fría de alguna perrería
Viendo los colores del arcoíris desvanecerse mientras llega la muerte, y que nadie nunca le creyó..

[ Lo que leí o vi por ahí: lo peor de una enfermedad psiquiátrica - mental - física - emocional, es que la gente pretende que vivas como si no la tuvieras...
Al menos cuando compartes con ellos.]