El cielo cenizo era el fondo de una ilusión. La de volar hasta tu lado, atravesando las nubes, los mares, lagos, ríos, selvas, ciudades, países; y aterrizar en tu tibieza, para dejar ahí fundidas las frías noches de silenciosa y desesperada locura.
Y ahí, en el brillo del fuselaje de un avión, se dibujaban los paisajes de esos nuestros inventados e inexistentes días.
Ahora en el silencio de todo ese anhelo y recuerdo, se escriben palabras que solo dan camino a la respiración.