Cuando la mañana ha crecido hasta la puerta del medio día, las flores se ponen más colores para agradecer al Sol. El ambiente está conmovido por la hora exacta, cuando regresan brillos fulminantes de naturaleza muerta. Destellos de objetos con alma.
Es que no. Esa puerta, esas macetas, esos insectos rompiendo el silencio, el espacio donde juegan las sombras, la tibia ventana del día, que en la noche es fría; las cicatrices del piso, y la poesía en las concretas paredes...están vivas en esta y en el resto de horas de este fugaz viaje de palabras.
En el vértice inferior de la puerta hay un universo que se reproduce a pesar de las pesadillas sociales del mundo.