Entre puntas de recortes
de fotos en blanco y negro,
colgamos envueltos
en tersas telas,
suspendidos a la brisa
como frágiles capullos.


Sin dejar de ser orugas
vestidas de belleza,
nos cubrimos
de quebradiza protección.
Monocromáticos gusanos
con entumecidas alas.
Crisálidas deformes
sin clara salida.


Encerrados a la vida
entre sedas.
Hierve el temor
de no poder respirar.
o quizás el intenso deseo
de quedarnos dormidos,
eternamente dormidos.


Afuera se contornea
la vida con suaves curvas,
que no sangran,
que no hieren,
que no dañan,
que acarician los sentidos.
¿Por qué no alcanzan
a llegar al alma?