Crazymouse

Murió un poeta, nació un recuerdo,

surgió una pena.


Te fuiste como el viento, impredecible,

viajando sin fronteras y sin dueño,

tronchaste en pedacitos la ternura,

de las ninfas escarlatas, tus ensueños.

Tus pasos infinitos ya no pintan

la sombra de tu verbo sin sonido

mas tus letras extasiadas en la arena

no paran de gritarme que estás vivo.

Cuántos trechos han pasado desde entonces,

cuánto tiempo de esa extraña inconsecuente

que es la noche persiguiendo las escamas

del aroma que expele tu recuerdo

suspendido pernoctando en el sereno

y en los ojos despoblados del silencio.