El capitán es un enano
Que juega a los dados en el muelle.

Hoy en la penumbra
Y en la voz de Tom Waits
El tiempo parece haberse detenido.

Un vaso de whisky, un reflejo en la ventana
Un dolor inexpresable.

Esa sensación indefinida
De angustia y de finitud
Que a uno a veces lo asalta de noche.

Y Bob en el sonido
Del altoparlante del auto.

Y el ayer que siempre será un recuerdo y el futuro nunca
lo que esperamos.

Y la certeza del final.
Que en todo momento me acompaña

Igual que en el nombre de las calles
Donde hoy camino.

Igual que toda la gente que murió antes que yo.

Bastante loco todo
Bastante macabro y sin sentido.

Como el cajón de madera que me aguarda
Como la humedad de la tierra
Como el silencio de Dios.


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