Gris

por Isabel Rodas

Y llueve.
Y te recuerdo,
acorralada en el golpeteo
de gotas amargas.

Y llueve.
Y el mar azogado se desgarra
en miles de agujeros
vistiéndose de harapos.

Y llueve.
Y mí corazón una vez más
llora los arcoiris y las flores
que murieron cuando te fuiste

Y llueve.
Y ya no sé desde cuándo
los silencios eternos
se hicieron ecos constantes.

Y llueve.
Y el gris me atrapa como siempre
en tu recuerdo sin retorno,
ávido de sed de desencanto.

Y llueve.
Y hace tanto que sólo veo grises
que si los colores regresan,
temo no reconocerlos.

Y llueve…
Y ya nada me hace falta
sólo la paleta que tenga negro
para pintar al fin el fin.