Se cree más de invierno la tarde,
mientras la memoria cursa la vida.
Un rito de paso, las hora y los días.
Ausencias tibias en la esquina
desgastada de manos ausentes.
El sol, incierto amante longevo,
se interroga a sí mismo, dudando
en amortiguar la angustia del vacío.
Lejos rebalsan, como migas solitarias,
restos insepultos de una historia.
Las paredes se despintan en las casas.
De vos, uva del tiempo, en algún lugar
me acecha asombro y olor a espera.