Se abre el cierre de la vida
por detrás de una avenida.
Apura el paso una sombra
blanda y tibia. Palpitante
como vapor de alcantarilla.
Hecha grito, una voz llama
detrás de un oxidado ornato.
Tambalea la calle con el eco
buscando volver al silencio.
La indiferencia hace que duela
el grito de alcohol y cigarrillo.
Blando y tibio el mutismo sigue
como puñalada por las calles.
Las personas solo pueden ser
a veces, tristes inviernos sin sol.