Las manos, rotas,
tercas y taciturnas,
en veda de caricias,
como carne pulsativa,
hurgan en el viento
distancias que bostezan
la solitaria estupidez
de fatales errores.
Cavan las uñas lo hondo
de aquello que duele,
y se cuelgan del silencio,
atrapadas en nudos
de sombras entrecortadas
como mudos puertos.
Ancestral, vuelvo en lluvias,
pero ya todo es en vano.