En un santiamén
recorro la ciudadela
de los muertos.

Sin reproches
hacia el pasado solo
miro al presente.

Por cada muerto
una cruz siempre Jesús
menesteroso.

Y me saludo
y me despido entre
los eslabones.

Aun sin olfato
es improbable no
sentir las flores.

Hay aperturas
hartos de restricciones
hartos de libertad.

Es el tamaño
la única diferencia
entre las tumbas.

Adiós etapa
de estar soltando
lágrimas por litro.

El asfalto
resbaladizo hace
veloz el rodar.

Creí viajar en
mateo cuando voy
en un Jaguar.

Hacia el Este
bajamos el declive
contra la orilla.

Más solo veo
en ángulo obtuso
muy azabache.

En una barca
de pesca entre redes
y promesas.

Tortas fritas
bajante del Paraná
corazón oprimido.