El hombre estaba allí,
patéticamente intruso de sí mismo,
arrasado y ultrajado
por perros verdugos de ojos amarillos
que le nacían de adentro.
Cruzado por el tiempo, crujía en su cárcel
de cansancio y hastío.
La tristeza, esa corrosiva sal amarga,
errática e incurable,
corroía las nervaduras de sus desgarros.
Sin embargo, estaba allí,
en un puerto sin pasaporte, sin valija,
en prematuro parto
de una inconclusa ceremonia de vivir.