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Una señora
llora en mi tumba;
es mi madre.

En cada grito que pega
un torrente un ciclón
una soprano.

Ráfagas de tu boca
me arrojan lejos madre;
hasta el Obelisco.

Desmayado
hormigas me trasladan
sobre el lomo.

En la espalda
algo pincha la aureola
cual decir la cola.

Largo sendero
por cada hormiga
un alma del grupo.

De un pisotón
esconderme nunca,
insectos abstenerse.

Las suelas de unos
mocasines quedaron
con hormigas del cantero.

De a poco nos
vamos acomodando
a una vida fácil.

Amy con los lumpen
entona de ultratumba
excelsa voz.

Nadie entiende
festejar la vida
entre tantos pobres.

Amy extraña
estar en la dimensión
del dolor y del placer.

Si Amy tuviera
hombros yo sería
su papagayo.

Taxis vacíos
rascacielos colmados
de gente confinada.

Ya nadie es
lo que fue, nueva visión
de la paciencia.

Desempate para mal
entre pandemia o la
falta de ingresos.

Volvamos al hotel
pide la panza vagancia
regresar al lujo.

Calle Florida
clase de peatonal
de mirar vidrieras.

El viento y las nubes
suben suben
y nunca llegan.

Texto agregado el 29-05-2021, y leído por 15 visitantes. (0 votos)


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