Vemos las cosas
como si fueran ajenas.
Una venda suave
oculta, al ojo desganado,
el camino repetido
que va, con el viento,
desde las cosas
a esos, los mismos ojos.
Niebla y rocío
disfrazados de ayeres,
muerden en el talón
eso de mirar y nombrar.
La raíz del verde,
una fila de sombras,
las caras anónimas,
la mano en el hombro,
y las ventanas tapiadas.
Las cosas frente los ojos,
y todo un azul de inmensidad.
Si el ojo tuviera ganas.