Flota la boya
y de pronto tres aros
a su alrededor.

Roja y blanca
la boya se sumerge
bajo el bote.

El muelle cruje
pero nadie desvía
el paladar del vino.

Hay varias copas
al vibrando de ondas
por una guitarra.

Estoy metido
con la boca abierta
en la copa dos.

El vino cae
sobre mi lengua seca
de bacalao.

Es lo que sueño
ilusión de pordiosero
kit del pasado.

Soy electrones
en formación militar
todos bien pagos.

Hay olor dulce
de una pasta frola
cruza con jazmín.

Y a cien siglos
se escucha la lancha
de pasajeros.

Cielo cubierto
de bendecido colchón
para mis adentros.

Asan la carne
a fuego lento y ruin
de mal chef sin sal.

Es mejor volar
que por el agua nadar
tal vez caminar.