Distorsiona su nombre,
lo niega.
Aspira su memoria
de ancestro
soñando olores
y pájaros
que no llega a ver.
Sus ojos,
amarrados a lo perdido,
viajan al miedo
de infancias tristes.
A ese vino,
lento, de esquina gris
que no colma
las grietas vacías de miel.
Tose ronco
la sombra de su impostura,
y espera
que el día dilapide
la sobredosis
de horas acumuladas.