A dónde me ha llevado esa mi poesía exploradora,
ese lirismo, ahora inconfidente, que me retrató,
que me representó en mi jornada hacia mi ego,
merodeando por peligrosos y nuevos caminos
por las temerarias sendas a través de mi memoria?

En audaz aventura fue al encuentro conmigo mismo,
a cualquier lugar que mi mente creativa desease
en la insensatez del rescate de un turbio recuerdo
en la alegría del íntimo instante personal evocado
que de tanta familiaridad ya no dice nada a nadie;
la emoción es un muy mal filtro para universalizar.

Quién será que me mandó confiar en mí narrador,
en su omnisciencia, en su procaz falta de lealtad,
acusador de mis faltas viviendo en mi propia casa
perdido entre un truncado y dudoso estilo directo,
la poca fiabilidad de un destorcido estilo indirecto
y la desprendida objetividad de un indirecto libre.

Cómo voy a aceptar a ese mi diletante yo lírico,
sí ha hecho de mi introspección su instrumento,
válvula de escape para su propia inconformidad?
Y ya no me encuentro ni en mis propios versos,
receloso estoy del velado sentido de mis palabras
rebeldes e insubordinadas con su propio creador.