Poeta enamorado de la luna,declaración de los sentimientos de una noche,que susurra el tabú de su brillo. Noche de calor húmedo, como un bálsamo con olor menta junto a una casa de chocolate con la puerta grande como tu corazón, pero sabor a creación mezclada con fresas.
Poeta enamorado de la luna, tus recuerdos son estrellas, recopiladas por la noche, para tu sueño, proyectado en tu pluma.
Frente a la luz de tu ventana, sentado en tu silla de color oscuro, donde la posición de tu espalda es como el arco de una catarata de agua azul, con la corriente,salida de tu mano, y la tinta como música.Apoyado sobre tu mesa, de color claro, como una tarta de nata,pero sin velas, en el dia más feliz de tu vida, cuando eras niño, y comenzabas a crear , como tu amigo sexo, deseoso de experimentar con tu cuerpo joven, sin problemas y con una tez limpia, pura a los ojos de la miradas adultas de la vida.
Comienzas a soñar...a veces son sueños fluidos, otras veces son sueños interrumpidos, por tu desgracia continua, escribir en la noche, mirando a la luna.
Poeta de mirada triste, por conocer el amor de la luna, que no eres tú, es el sol de cada dia, que nos recuerda que estamos vivos, a diferencia de ella, que nos muestra lo oscuro, donde todo es un jardín de vientos rápidos, creadores de lo ameno y lo juvenil, que cada uno tenemos junto a los ojos,y cerca de la boca.
Es un jardín de sueños, donde la vida esta viva, donde la vida es como nosotros queremos, pero para ti, poeta, la vida es rara, oscura, pero te ilumina...que suerte poeta!
Poeta que creas tu mundo, donde la luna es tu novia, y el sol es tu peor enemigo, que no te puede mirar, ni a tí, ni a ella, por eso hace nublar su mirada, dejando escapar algunas lagrimas, para ver como lo veis sufrir, pero en tu mundo poeta, luego despiertas, y el que lloras eres tú,el sol rie junto a ella, mientras tú creas tu mundo, esperando algún dia tenerla , en el papel, o en la punta de tu pluma, para tenerla cerca, para hacer tu vida joven y amena, como es tu creación a los ojos de los que te pagan con la lectura de tus escritos bellos .
Oh, poeta enamorado de la luna, nunca te han pagado con amor, y continuas escribiendo, pensando que las nubes son ideas sutiles que te manda ella, piensas que el sol no quema tu pluma, estas loco si es así!... el sol miente, se crió en el infierno, tú solamente eres un niño, en un cuerpo de escritor solitario, y la verdad, no se que hago con decirte esto, solamente poeta te escribo, para que veas lo abstracto de tu vida, nunca se podrá tener a una mujer tan bella como la luna, plasmada en un papel, sobre tu mesa, sentado en tu silla, con tu pluma.