Hablan las voces
de la sangre
Y el tiempo
se vuelca
a los frescos prados
de los recuerdos.
Suenan las fiestas
de otros siglos,
vuelan las risas
a las estrellas,
duermen repetidos
los sábados claros.
En caravana
sobre el viento
las cadenas biológicas
hacen metamorfósis,
convertidas ahora
en espejos sin fondo
transforman las palabras
en suspiros.