En las corridas
ahora el torero
será un robot.

La luna blanca
del color de la leche
en sol exitado.

De testa al viento
el brazo traspasa
la visera.

A quién importa
en la madrugada
fumarse un chilo.

Solo a mí le
cabe la dicha de no
pegarse un palo.

Pués además de
fumar, le he bebido
la sangre al vino.

Fui a consolarte,
pequeño detalle,
y no respirabas.