Sombra bosquejada bajo los pinos ululantes, eres esencia que se filtra desde los mármoles nacarados de tu lecho eterno. Una vez desguazados los tuyos, tus admiradores, personajes que hoy cargan más años que recuerdos, ¿acudiran a ti nuevos prosélitos? ¿Se embeberán de tu imagen y de tu perfume de hembra inscrita en la memoria de las edades?
Nada es improbable tratándose de ti, ni las sombras que te cobijan, blasón que aterciopela tu sueño, ni el despertar de los búhos, que atesoran tus labios bajo sus alas melancólicas.
Existen escritores o tal vez sólo el remedo espurio de quienes imprimen letras con sangre y savia propia. Ellos, te desplazaron con la indolencia de los que nada pierden y nada consiguen y te impulsaron a otra tumba para que reposes entre renglones hasta desmaterializarte, intercalada entre rumas y rumas de palabras. Te homenajeaba, pero regresas a la sepultura, sin epitafios ni lágrimas, yerta pero triunfal bajo lápida. Aguardo, sin nada más que expresarte, supernova que deslumbras bajo nuestros párpados ajados.
Descansa en paz y permítenos soñar con las sedas de tu piel. Nos basta.