Leí por ahí estas palabras que comparto porque es una historia impactante de una mujer que quizá se hizo artista para hacer de la poesía un bote salvavidas. Porque la literatura cura. O amaina al menos el sufrimiento. Como el arte en general, la pintura, la arquitectura, el cine , la música, la fotografía...Como la Madre Naturaleza, tan bella y dadivosa. Como la buena familia. Como los buenos amigos. Como la buena gente.Como los animales. Como la sonrisa y balbuceos de los bebés.Como el humor y tantos regalos más de la vida, tan generosa y tan cruel a veces.
Y es ahí , en las tormentas , donde la belleza , la bondad y el cariño superan los logros de la farmacopea.
Quizá por eso, solo tal vez, wilson se hizo poeta.





La Poeta

Fue llamada Phillips, porque así se llamaba el barco que la trajo, y Wheatley, que era el nombre del mercader que la compró. Había nacido en Senegal. En Boston, los negreros la pusieron en venta:
-¡Tiene siete años! ¡Será una buena yegua!
Fue palpada, desnuda, por muchas manos. A los trece años, ya escribía poemas en una lengua que no era la suya. Nadie creía que ella fuera la autora. A los veinte años, Phillips fue interrogada por un tribunal de dieciocho ilustrados caballeros con toga y peluca. Tuvo que recitar textos de Virgilio y Milton y algunos pasajes de la Biblia, y también tuvo que jurar que los poemas que había escrito no eran plagiados.
Desde una silla, rindió su largo examen, hasta que el tribunal la aceptó: era mujer, era negra, era esclava, pero era poeta.