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Muere aplastado el poeta
por su realidad íntima
que a diario lo atormenta.
Sueños oscuros de terror
de su personal tormenta.


Muere hastiado el poeta
por la tediosa rutina.
Forzado a girar torcido
como pequeño engrane
de la estúpida máquina.


Muere enajenado el poeta,
masticando trigo desnudo,
saltando en los campos dorados,
con la mirada perdida
y los versos extraviados.


Muere destrozado el poeta
juntando los trozos
de sueños idiotas,
componiendo versos
desde varias hojas rotas.


Muere dudoso el poeta
con la duda que no acaba.
Con la voz enmudecida,
borrando con el codo
y la mano entumecida.


Muere en el silencio el poeta
con una hoja en blanco,
con la garganta agrietada,
de poemas que no terminan
e historias no contadas.


Muere ignorado el poeta
tragando penas y sombras.
Perdido en el anonimato.
Sepultado en malas letras
y sensaciones de arrebato.

Texto agregado el 14-03-2021, y leído por 50 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
14-03-2021 Ojalá no muera el poeta, y sepa hacer de la melancolía algo valioso. Felicitaciones. Un saludo afectuoso. Altamira
14-03-2021 —Sin embargo creo que mientras haya un lector que lea sus versos y sienta lo que ellos dicen, el poeta no morirá. —Un abrazo. vicenterreramarquez
14-03-2021 Me encantó tu poema. Pienso en todos esos pensamientos tan bien plasmados...Que están arraigados en su ser... //Muere destrozado el poeta juntando los trozos de sueños idiotas,//***** Un abrazo Victoria 6236013
 
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