Los sonidos
de mi interior superan
al silincio.

El hondo trecho
fluye a tranco largo
de la impedancia.

Nunca se llega
son tubos superpuestos
que se deslizan.

Falta el aire
y los pies hacen truco
como la magia.

Y hace falta
previsión, celebridad,
magnificencia.

Para qué sufrir
si el cuerpo se dispara
del ras del ego.

Y nos espera
lo eterno liso
en deshechar la prisa.

Es tan bello
hasta ahí está bien
pues mas es deidad.

Tengo un lugar
donde le rezo a Jesús
bajo un pino.