Enmudece.

Es el crepitar agónico de las nervaduras que incendió el otoño.

Arden los últimos tigres
y el aire se habita
con el preludio estridente
de los enjambres.

Brincan mis párpados
en espera de la primavera
y su máscara de geometría.

El mar lo sabe
y entrecruzando los brazos va susurrando
los dictados que se derraman en las orillas.

Y parecen volverse mías
las lentas tardes.

Primavera
Baúl de los trinos
Escapulario musical de las ramas

Los bosques primaverales de mi tierra
parecen morderle los bordes al Universo

Presurosos
bajan
los ríos,
con el centro
de su alma
besada
por los témpanos

Y la brisa es la saeta
que descascara los estanques.

Tierna estación.
Tornasolado atrio de las mariposas.
Los vidrios perfectos de tus naves
son la sustancia de mis cantos.