En el fulgor triste de la tarde que precede al ocaso, la gesta ya habrá finalizado. Todavía retumbarán en esa atmósfera sigilosa los gritos y las arengas y los ecos, que aún no se disipan, continúan buscando muros en donde seguir rebotando.
Todo ha terminado entre las briznas de pasto que vistieron ese escenario épico y ya se avizoran risas, lágrimas y desaliento. Los fantasmas ausentes, la marea muda que fustiga la piel a pesar de su inexistencia, pareciera consolidar un bramido que late en las sienes de los más perceptivos. Después del silbato que estremeció las vísceras e inauguró la algarabía, surgen las consignas y los desdenes: la bipolaridad que tiene residencia vitalicia en estos escenarios. En unos, la alegría gravita liviana en las comisuras de sus labios, en otros, la misma gravedad sumerge el grito y el desgano en las profundidades de sus almas. Nada queda entre el polvo estremecido y las tinieblas del ocaso. Sólo vítores y lágrimas.