Fracciones de segundo
en vendaval.
La ardiente fogata es ahora
tibia lumbre,
el vino de siempre, ahora agrio,
ni siquiera busca
un odre nuevo que llenar.
Tumultuosa marejada
que apenas es lento reflujo.
Los oídos prestan atención
a una vieja canción ya consumada.
Somnoliento, el cielo
va rasgando los silencios,
y te acostumbras,
como acostumbras a conversar
con fotos desteñidas,.
entre un cigarrillo apagado
y ese algo,
que ya no se entiende.